***

А они вот так вот сидят в своих конурах,
В своих панцирях. Бьются о стены лбами.
Не понимая, что можно, а что нельзя.
Не понимая, что общего между нами.
Такие открывают бутылки и пьют по ночам вино,
Виски, шампанское, водку, коньяк, ликёр.
Для них же жизнь - это просто /недо/ кино,
В котором любой добродетель на деле — вор.
Они по ночам пишут в тетрадях что-то
И, перечитывая утром, сжигают в слезах в камине.

Господи, отчего ж ты им дал одни лишь минорные ноты?
Отчего ты, Боже, не заменил их другими?

Почему не сказал, что руки их греть не будут в холодную стужу,
Что больше ни один из них никому не нужен..?

Отчего же, Господи, их прозвали поэтами,
Носящими в себе столько... Столько света.
И не знающими, куда его деть...

Как будто бы лишнее - на - откуси и брось.
Когда же ты, Боже, отучишь так сладко петь
О боли, без которой им бы попросту не жилось?