Ведь серый пепел не горит,
Пустой стакан не склеится.
Моя любовь к тебе мертва,
Как майская метелица.
И не приходят корабли,
В аэропорты шумные.
И самолеты там, вдали,
Летят в порта, безумные.
Ведь прав и Блок, Есенин прав,
Что это чувство разное.
А из журнальных громких глав,
Лишь то, что в нас- прекрасное.
3. 01. 15 г.