Вдохнувший пыль нехоженых дорог,
Кто мозолей содрав с десяток.
В своих рассказах будет краток,
Упав устало на порог.
Он не заблещет красноречием,
О всех победах или поражениях.
Лишь шрамы выдают о тех сражениях,
Но он сошлётся на увечья.
Что получил по глупости своей,
Что был он просто оголтелым.
Когда от боли ныло тело,
Он боли приносил ему вдвойне.
И что он не был на войне,
А глупо сам и по своей вине.
Пытался свою силу якобы измерить,
И слушая его,ты будешь верить...
Но слушая его,ему не верь,
Он воевал и бился насмерть.
Чтоб так усесться смог на паперть,
В душе его лежал убитый зверь.
О боли той тебе он не расскажет,
Не каждый вынести такое сможет,
То шрамы на лице которые не гложут,
А шрамов на душе,он не покажет в сажень...