Жаль, что больше нет тех наших встреч,
Что нет улыбок, искренних и дивных.
И бархат вновь и вновь спадает с плеч,
И взмах ресниц моих, опять, недлинных.
Опять рассвет, опять напоминает мне июль,
Ромашки в волосах, и возглас счастья...
Давно все это улетело с птицами на Юг,
Лишь тонкий ободок сковал запястье.
В глазах уж больше нет того огня,
Что был забавным, цветом в осень,
И нет в руках ромашек из стекла,
Осколки их в моей душе лет семь,
Но завтра будет восемь.
Стараюсь делать вид, что все забыто,
Выходит паршиво, знаю.
И в тот июль мне дверь давно уже закрыта.
Лишь тонкий ободок сковал запястье,
Хоть и сама давно уж я
Сгораю.
Сгореть - опять кануть в июль,
но от двери ключи журавлями
давно улетели на Юг.