Шатёр, поляна, заросли ольхи.
Цыган Митяй невозмутимо курит трубку.
"Чего принёс?"-спросил он у меня,
Я чая протянул ему осьмушку.
В шатре дымится небольшой костёр,
Митяй пьёт чай из закопчённой кружки.
Заря окрасила вдали сосновый бор,
Пасутся кони на лесной опушке.
Я в тот момент завидовал ему,
Он был свободен, как лесная птица.
Его богатство - старенький шатёр
И верный конь, что на лугу резвится.
Мы с ним сидели молча у костра.
Цыган со мною был немногословен.
Он не спросил меня зачем пришёл сюда,
Я благодарен был ему, за то и был доволен.
Авантюрист, кочевник и немного вор -
Он был свободен и гордился этим.
Под звёздным небом,на траве он был рождён
И колыбельную ему ночами пел лишь ветер.
Мы пацанами бегали сюда,
Не слушая родительских запретов.
Цыган давал нам своего коня,
А мы носили хлеб и чай ему за это.
Мы были счастливы здесь, как никогда,
И были в полной гармонии с природой.
Индейцами представляли мы себя
И наслаждались полною свободой.