В расстрельных списках нету подлецов.
Я не подлец, пополнив эти списки,
Смеюсь убийце каждому в лицо,
А те привычно лопают сосиски.
Пьют эль заморский наши палачи,
Причмокивая, как-то не по-русски
И списки составляют на печи,
Дымясь от постоянной перегрузки.
В расстрельных списках, там, пробелов нет.
Когда-то всем поставят обелиски...
И вот, убийца поднял пистолет,
А в это время лопает сосиски.
Конечно пуля дура... Вот вам стих
Холодный и написанный на смерти:
Расстрелян за своих, среди своих...
Не лучший среди прочих, уж поверьте.
В расстрельных списках вычеркнуть нельзя -
Я буду снова, снова в этих списках...
И новые убийцы, как друзья,
В меня стреляют, лопая сосиски...