Пусть не работают мозги.
Грейте холодные сердца.
Мы будем писать косые стихи.
Стихи, у которых не будет конца.
Он напишет про страх и обиду.
Она про любовь и страдания.
Ты уделишь слово красивому виду.
Они напишут про вечные мечтания.
Наши косые стихи пишут вечно.
Проходят минуты столетья века,
А перо все летит по бумаге беспечно.
И нет его танцу конца.
Ничего, что где-то нет рифмы,
Ничего, что непонятен размер.
Главное - в душе ходят нимфы,
Главное - автор написать их хотел.