Со мной не станет говорить она.
Порвёт портрет мой, как игрушку,
напополам, на четверть, на осьмушку...
И выкинет, присвистнув, из окна.
Так полетят на снег мои глаза
и будут в луже плавать мои губы,
обрывки щек опустятся на трубы,
нос унесет ворона-егоза.
Я разлечусь на мелкие куски.
И ты слегка взгрустнешь, окно захлопнув.
Утонешь в кольцах дыма плотных,
куря и сатанея от тоски.
И вот тогда я, шинами скребя,
отправлюсь на знакомую дорогу.
Ведь у меня моих портретов много.
Мне их ничуть не жалко для тебя.