Проходит Про, и Ход, и Ит.
Погаснут лампочки на ёлке.
Забылся Бог, что в нас сидит,
в чулане на последней полке.
Он приходил под Новый год,
оправдывать неправду буден,
он знал, что детство не пройдёт,
а юность потрясений будет.
Любовь облизывала боль,
лечила Космос атмосферой.
Слова, что с глаз слезили соль,
промокли на бумаге серой.
Так страхов странные следы
и радости наивной детство
сошли в тетрадку лабуды,
любви наследуя наследство...
Я верю, что стихи найдут,
когда понадобятся свечи,
и по слогам моих причуд
поймут, что время вряд ли лечит.