И я опять измучена болезнью,
Опять в смятенье воспаленный мозг,
И каждый вздох готов сложиться в песню,
Что мог бы иллюстрировать лишь Босх.
И я дрожу, и нет покоя мыслям,
Нет упоенья в конченой любви,
И если существуем: значит мыслим,
То сердце, ты – скорее нож прими!
Я вслух стихи читаю как молитвы,
Но все слова таят двойное дно.
Я знала, что проиграны все битвы,
Когда мне было полюбить дано!
И не таила острое мечтанье,
Что за финалом будет эпилог.
Прости! Мне жизнь дало твое касанье –
Мысль, что меня ты полюбить бы смог.