Сюр...
И когда уже отпустит память?
Нитевидный пульс…
У тишины.
Как в воронку…дважды…
Но – отставить –(!)
Нет в твоей войне моей вины!
Мне картины снятся –
В чисто – белом.
Из астральных паутин и звёзд.
Всё сбылось.
И этот сон, наверно.
Остальное – вовсе не сбылось.
Жизнь уходит – в самообладание.
На лице – сегментная тоска –
Это старость в близком расстоянии.
Мы её не признаём пока.
Но ещё немного и…нас выжмет –
В пот и слёзы.
Ставим на 600
Оборотов – как для шёлка?
Дышишь?
У меня хороший порошок!
**
Краски. Кисти. Мольберт. Бумага.
Полноценная жизнь ума…
В ярких, летних цветах – мансарда.
Камень – в теме, но иногда.
Постепенно выходишь.
Мирно.
Пасторалью рисуешь крест.
Память, да отпустила. Сыро.
Никого там, в помине нет.
От отчаянья не осталось
Ничего и пробит щиток…
Темнота.
А душа врастала
В камень – как полевой цветок –
Не ухожено,
В липких пальцах
Ветра южного и плюща.
И, уставшая от нотаций,
В монологи свои ушла.
**
Всё – забыла. Всё – пришла в сознание.
Точка, круг и больше нет тебя.
Стены. Окна. Двери.
В осязании –
Клетки и нейроны бытия.
Буквы. Числа. Знаки препинания.
Голос мамы. Воздуха глоток.
Воспалённые глаза, миндалины.
«Помощь Скорая» и конь в пальто.
Жалобы соседей…по привычке мне,
Но давно уже не журналист…
И поэтому беру в кавычки я,
Как свою, так и чужую жизнь.
Огородами живу. Околицей.
А с тобой – во сне – на этажах
Неземных!
Святая Богородица!
Пощади! Не дай сойти с ума!
Я – одна, и он – один!
Пожалуйста!
Все стихи ушли в сюрреализм!
Миру – мир! Шар скачет как ужаленный!
А в душе – один патриотизм!