Январь, век золотой литературы.
Год, помнится, тридцать седьмой.
Идут стреляться две фигуры,
Идут, шутя со смертью и судьбой.
Один из них - поэт от Бога,
Второй - французский офицер.
И пусть их мимика так строга,
В груди стреляют сотни стрел...
Раздался выстрел, вздох от боли,
Поэт не думал низости такой...
На землю опадая, обливаясь кровью,
Он просит сделать выстрел свой.
И пусть поэт попал в француза-офицера,
Свою жизнь ему точно не спасти.
Ранение его смертельно,
Ранение нечестного пути....
Россия потеряла драгоценность,
Россия потеряла сына своего.
Ушёл великий быстро в вечность,
Ушёл он быстро, далеко.
Поэт живёт, пока его хоть кто-то хочет слушать,
Поэт живёт в душе читателя сего,
Кто к творчеству его неравнодушен,
Пусть не напишет гений больше ничего.