Все дело в том, что ты брошена.
Запуталась в себе и не знаешь, как выплывешь.
В твоих стихах ничего хорошего -
Забытая и до краев выпита.
Перекрученная, поломанная и оставленная,
Укутанная в объятья этого города,
Задушенная его метастазами,
Закована ими по самое горло.
Ты пишешь это с глазами бешенными
И сама с собой разговариваешь.
Причины являются неизменными,
Но ты - не договариваешь.
Оставленная наедине с Мефистофелем,
Ты мнишь о себе нереальное.
Укутанная в объятья этого города,
Ты пишешь посланье прощальное.
Все те же причины всплывают в памяти ,
А ты молчишь, будто проклята.
И что- то в жизни не получается,
Но…
Ты прощаешься с ним,
И идешь в свою сторону.