Воин. из ассирийского цикла Клинопись сердца

            
Свисают клочья бычьей кожи,
В щепу изрублена доска.
Знать,
   щит укрыться не поможет
От копий хищного броска,

Чьи острия блестят,
                как жала,
Готовые вонзиться в грудь…
Но мать меня не зря рожала,
На воинский наставив путь

И даже, усыпляя, пела:
"Пусть,
      детка,
         твоего лица
Вовеки не коснутся стрелы,
Так,
   как у твоего отца.

Пусть меч не рубит рук умелых
И грудь твою не рассечет.
Будь,
   как отец,
         сыночек,
               смелым,
Раз в жилах кровь его течет.

Судьба пусть будет благосклонна
К тебе,
     малыш мой дорогой,
Пусть ты,
      минуя смерть и войны,
Ко мне воротишься домой,

Чтоб я тебя не отрыдала,
Как раньше твоего отца…"
Так в детстве мама напевала
И слезы капали с лица.

…Я щит отброшу,
            мусор точно,
Один оставшись из живых.
Но рукоять держу я прочно
Меча в зазубринах косых.

И смерть
     не стану ждать на месте,
А, нанизавшись на древки,
С урартцами погибну вместе,
Их ожиданьям вопреки.

Конечно,
     был мой век недорог…
Да стоит ли о том грустить,
Когда откинет Небо полог,
Готовое в чертог впустить,

Где за столом сидят у Бога
Одною дружною семьей
Те,
  кто опередил немного
Меня в дороге неземной.

И грянет воинская песня!
Ведь за широкою скамьей
С рождения берег мне место
Отец,
   как прежде молодой…

Да, не дано нам быть другим!
Пусть небожители осудят,
Но и с небес мы защитим
Ту,
  что скорбит по нам…
                И любит.