Меня конвоируют годы…
У глотки там небытия
в любой ипостаси погоды
столкнёмся мы – небо и я:
мол, на фиг мне райские кущи
и шорохи ангельских крыл,
когда, в мир – на землю – отпущен,
не всё ещё в жизни открыл? –
Не повоевал и не строил,
не насмерть обидчиков бил
и скрипку любви не настроил:
кого и не надо любил…
Детей не спасал от пожарищ,
не гладил седины старух
да, ни господин – ни «товарищ»,
страшился путан и марух.
А время вдруг, с подлостью шила,
грудину кольнёт иногда –
судьба подъегорить решила:
«Ты нового хочешь?» – О, да! –
«Ну что ж, – для тебя будет внове
злой вечности славная клеть, –
где, в душ покаянья основе,
лежит окаянная плеть…».