Писательство – постриг и схима,
скиты, монастырские дни, –
где жизнь тихо катится мимо,
а мы среди люда – одни.
Мозги забунтуют в застенке,
но черепа крепок острог, –
поставит бессонница к стенке –
опять приговор будет строг:
мне вновь шифровать заморочку…
Глазам я – агрессор и тать:
подсунув прохожему строчку,
заставлю, беднягу, читать.
– Да этот читатель-«терпила»,
боюсь, не поймёт всё до йот:
хоть книжка его зацепила,
пароля она не даёт, –
ответа ведь нет у задачи
рассвету, закату и мне
как ловко надёргать удачи
на солнышке – рыжем коне…