Твоё соцветие прекрасно –
сжигает! Места нет живого...
Гуашь, сангина, уголь, масло…
то блёкнут, то сияют снова
на холщев`ых полях суровых,
то сонных, то кипящих ало
в бутонах, вовсе не христовых,
на что не сетую нимало.
Вот микс бредовый: тень… глазницы…
раж… макияж ночей постылых…
смешки лукавой райской птицы…
луна, летящая на вилах…
соченье садо-мазохизма…
порханье глюков в чёрной стыни…
Иссякла звёздная харизма.
Моя тоска – к приокской сини!
Пусть там враги... и те же… други…
невнятные… и остальные…
свирепых яг грибные круги…
Как выпрыгнуть в миры иные?!
Через палящие утраты
и леденеющие страсти
я добираюсь до Эрато –
и рву, невинную, на части.
Но как же я могу и смею,
с душой, забытой и забитой…
Твоя улыбка – панацея…
а я за ней – с невзрачной свитой…
Скажи мне снова:
«Не крестами! –
в устах скрепили мы признанье:
столь зыбких клятв колечко с нами
и в добрый час, и в наказанье.
Что – Соломон с его любовью,
что – мудрость царственного трона?!
Приникни молча к изголовью,
когда сгорит моя корона…».
Фото автора.
Ока. Стригино.