Такой была ты не всегда.
Прошедшей юности минувшей
не бередить уж никогда,
сердечных ран не затянувшихся.
И ты меня не позовешь.
А все ж случится, не приду я.
Черемух ставил я под нож
живую поросль молодую.
И как о том не сожалеть.
А им уже не возродиться.
Другим ветрам над рощей петь,
другой листве в ней золотиться.
Плыви, плыви немая грусть
над воспаленными глазами.
О ком ты плачешь моя Русь,
в полях горючими слезами?
Такой была ты не всегда.
Прошедшей юности минувшей
не бередить уж никогда,
сердечных ран не затянувшихся.