От поэта пахнет кухонным жиром.
Он и пишет стихи, укрывшись на кухне.
У кастрюль – по семейному жить ранжиру.
А не будет на кухне – совсем потухнет.
От поэта пахнет борщом вчерашним.
И немного – хлебом со сковородки.
Зять стучит по плечу "поэтомнашим",
а соседка шипит "па-э-э-эт", уродка.
Только летом, когда, не боясь простуды,
он шуршит страницами в добром парке,
если вслушаться, слышно: "Христос", "Иуда",
и "костёр", "измена", и "Жанна д'Арк"...