И кажется рисунок так раним
На окнах, за которыми метели...
И я не знаю кто кого хранит,
Когда и я, и улицы пустеют.
Наверно Бог средь тысячи молитв,
Рассыпанных в Его Небесных Залах.
В которых откровением болит
Все то, что Он хотел, но не сказал им.
Которые все тянутся к Нему,
Где шепотом, где плачем или стоном.
И как же неуютно одному
Всю ночь бродить у Божьего Престола...
А на Земле метели и снега...
Не греют трон ближайшие Светила.
И как теперь Он может полагать,
Что там Его любви на всех хватило.
И Бог устало свой поправит нимб,
Нечаянно вспугнув записок стаю.
А я учусь безропотно хранить
Все, что Он никогда не прочитает...