Как тесен мир, каморка лишь, не боле,
Скажу я, повидав лишь город свой родной.
Мне недоступны тайны гор, озёр, морей,
Архитектуры, Солнца и души моей.
Мне тесно так, как узнику в бегах.
Да, убежал, но где его свобода?
Кому он нужен, кто его направит
Туда, где жизнь бы обрела бы смысл?
Бегу и я, сидя одновременно.
Зачем движение, когда статичен мир?
Я видел Стоунхендж, Париж и Средиземноморье,
Свои "стихи", кота у Лукоморья,
Но всё бесшумно, обездвиженно, темно.
Мне тайны недоступны. Стоит ли без тайн
Попытки совершать с названьем "жизнь"?
Ответов много, много и вопросов,
В сетях запутавшихся мыслей и допросов,
В сетях равнин, озёр, морей и гор,
В сетях архитектуры, Солнца, гор,
В сетях Парижа, Стоунхенджа, гор
Альпийских, Гималайских, но всегда спокойных...