Я ухожу, торопясь, от весны.
Так, как уходят порой от людей,
От лиц пустых, пересудов, идей,
Виски запрятав под слой седины.
Иду навстречу безмолвным снегам,
Снега шагают навстречу ко мне,
Как по натянутой в небо струне
Спускаясь вниз и скользя по щекам.
Я тороплюсь, как и все до меня.
Не знаю, долгим ли будет тот путь,
Но мне с него ни за что не свернуть.
И я к снегам ближе день ото дня.
Жизнь как страницы листает года
Вперёд, вперёд, ни минуты назад.
И лишь предательски числа летят
В календаре от весны в никуда.