***

И я, как все, был юн и глуп,
Пленясь цветочной красотой,
Перетоптал немало клумб,
Не веря истине простой,
Что не с лица мы воду пьём,
А из заботливейших рук,
И всё не к той горим огнём,
И всё не та наш верный друг.

Но впрочем, в чём моя вина?
Таких не делают теперь,
Чтоб и красива и скромна,
Умна, без вычурных манер,
Чтоб завсегда лишь тёплый взгляд,
Чтоб сердцем знала наперед,
Когда мне нужен лести яд,
Когда же просто бутерброд…