Хочу писать, и не могу.
Хочу сказать,- не вижу смысла.
Я, словно рыба на снегу,
Сверкаю мехом серебристым.
А рядом грудятся дома,
И выплывает из тумана,
В, пока не изданных томах,
Всей моей жизни мелодрама.
Где я единственный герой,
Сентиментальный воин боли...
А надо мной, а надо мной,
Как море,- Куликово поле
Раскинулось, и плот-звезда,
Меня бы вытащил из бездны.
Но, мне судьба,- жить без следа,
И так же, без следа, исчезнуть.