Падает дождь на ладони просящие,
В землю уходит он, как через пальцы,
И зелены, и ещё не пропащие,
Пьют его с радостью наши страдальцы.
Вы не жалейте – души не убудется,
Верьте, её только больше прибавится,
Доброе слово - не звонкая улица,
Доброе слово – больному поправиться.
Доброе слово дождём проливается,
Мягче становится жёсткая сухость,
Хрупкий росток сквозь неё пробивается.
Слышится даже, когда тугоухость.