Как наступает ночь
И все ложатся спать,
Прикрыв глаза,
Я начинаю рисовать.
Вот мысленно перед мольбертом я стою,
На холст ложится акварель-февральский лес.
А может быть пастель,
А может и картина маслом.
Вот в поле скачет молодой корнет
На вороном коне
Из-под копыт клубится снег.
Потом я засыпаю.
А утром, ни мольберта, ни картин.
О них напоминает только легкий запах красок...