В глубине переулка под проливным дождём,
Играет одинокий саксофон,
В такт падающих каплей ноты летят ввысь среди окон,
И эта музыка вновь ворвётся в каждый дом,
И снова потревожит чей-то чуткий сон,
Этот обворожительный саксофон.
И тот пейзаж на улице, что никогда не будет запечетлён,
Когда играет музыкант промокший под проливным дождём,
И он уйдёт оставив лишь воспоминания о нём,
О том как волшебно играл тот одинокий саксофон.