В семь сорок семь гравитация меркнет,
Теряет свой будничный мрачный смысл.
Откроются шкафа облезлые дверцы,
Из них извергаются полчища писем.
Уйдет притяжение лишь на секунды,
Пред выбором вечным оставив гореть
Людей безрассудных без тени культуры.
А вы бы... хотели со мной улететь?