Целых семь месяцев я латала
свое израненное сердце.
(Кем я была? Хирургом? Портным?
Кто вообще занимается изнанкой любви?
Ремонтом чувств. Реставрацией эмоций.)
На каждый маленький стежок
уходил ни день и ни два.
А были моменты, когда шов просто расходился
И опять обнажалась кровоточащая плоть.
(Здесь,я выступала в роли анестезиолога,
Кратковременный наркоз
для обезболивания воспоминаний.)
А потом все начиналось по новой-
Игла, нить, стежок, узелок,
Шов - Неровный, безобразный
Он еще сочился, то ли кровью с раны,
То ли это были слезы моей окаменелой жизни,
Которая гнала куда то вперед.
И как лодка без причала, и без якоря
Я скиталась по обрывкам человеческих душ,
Свою, скрывая за тысячей масок.
Я все надеялась на исцеление,
Искала лекарство (которого нет).
И время совсем не лечит, так,
Притупляет немного, оставляя меня одну-
Бродить по закоулкам нашей памяти.
С каждым уходом от тебя,
Я становлюсь все жестче и холодней.
Ты скажешь – Так зачем уходить?!
Гордость, любимый, просто гордость.
Я так долго ждала от тебя решения,
А ты молчал, и я уходила вновь...
Мстить всем остальным мужчинам
За Твое Бездействие!
Да, да, я знаю, что все это глупо,
Но лучше так, чем погрязнуть
в ненависти к тебе.
А сейчас, ну что сейчас?
Я не уверенна, что это точка или запятая.
Я привыкла к многоточиям наших отношений.
Просто насыщаюсь тобой,
заполняю карту памяти
Новыми лабиринтами новогодних свиданий.
Не спрашивая, как ее зовут,
как ты разрываешься между нами,
Как ты отписываешься и ей, и мне,
как ты отзваниваешься -
Покидая мою постель…
А ведь когда то, ты обещал сделать меня счастливой…
Жаль, если это будешь не ты.