Поэмы белочек просты, без громких слов, без суеты,
они царапают когтём их на кусочках бересты.
Жизнь - это миг, за мигом - свет,
сегодня жил, а завтра нет.
Коварен бег её страниц,
легко стать жертвою куниц.
Или судьба в недобрый час
тебя подстрелит прямо в глаз.
Вздохнёт печальная сова:
"что ж, смерть, как жизнь, всегда права".
Никто не сможет разобрать поэмы беличьей слова
и что за точки и кресты тут на кусочке бересты.