Он спит. Он был лишь им храним,
Как старый оберег от всех невзгод.
Он умер. Он остался с ним -
На свитере приколотый цветок.
Он умер. И цветок погас,
Утерянный листок припал к земле
И жадно пил в последний раз,
Моля о беспробудном сне,
Не обрывающимся так,
Как утро тучи обесцветив,
Плывут все дальше, к якорям,
Надеясь никого не встретить.
Нет, не плывут они подчас,
Сметая дождь, траву и свет.
Они бегут - бегут от нас,
Боясь не получить ответ.
Они - не мы. Они - чужды.
Сломив людей пустой острог,
Они умрут, как умер он -
На свитере приколотый цветок.