Мамаша с сыном на лесной опушке
В молитве челобитной бога просят
Чтоб в эту ясную и призрачную осень
Помог собрать грибочков на засолку
Дабы смягчить столь долгий пост пасхальный.
Безбожник же пустился в смех нахальный
И в лес вошел не осенив себя знамением христовым
Когда же из лесу мать с сыном воротились
С лукошками почти пустыми,
Мужик тот, нехристь, вслед за ними вышел
Сутуля плечи под весомым грузом
Боровичков ядреннопузых
И оценив их скромную добычу, рассмеялся:
- Не настоящего ты, тетка, бога просишь,
Ведь в нашенских краях и в эту осень
И в те, что уж прошли, живут другие,
Молилась лучше б им
Ведь наши Боги, добрые ли, злые,
Не учат нас, как нам на свете жить,
Им дела нет, как мы здесь обитаем,
Ведь мы для них - такая же природа
Как тот вот лось, которого я только
Вот в этой роще ненароком встретил.
Но наши Боги нас в рабов
Ни в кесаревых, ни в своих не превращают
Не требуют, грозя потусторонним миром,
Чтоб гнулись мы, поклоны били
Таким же, нам подобным, но коим пофартило
Пробиться, исхитрившися в лукавстве
В цари, да короли, либо в министры
Или в директора буфета или бани.
А тот, кому ты молишься, -он вовсе и не наш
Коли б случилося из той пустынной дали
В болота белорусские явиться бы ему,
Никто б сейчас не падал ниц
При виде ложных плащаниц,
Нечистики бы наши церемониться не стали,
Они его, голубчика, бы так достали
Что не оставили бы даже и сандалий,
Каифа не ворочался в гробу
И вся Голгофа была б ни к чему.
© Copyright: Лев Бубнов, 2014