+++
Вике Боташевой
Первый год! Вот и состарился.
А старался…
Растаял, как снег в оттепель.
Расстраиваться?
Странно.
Он рождался – изумлённый младенец.
Мы салютовали.
Мы ликовали.
Ели салаты, пили шам-пан-ское.
И – вот тебе.
История до безобразия простая.
Планета навязывала
триста шестьдесят пять петель
космической спирали
на чулок вечности.
Я чуть ли не ежедневно,
Муза, тобой награждался.
Поэзия, я – обитатель твоих владений.
Май Август – моей книги название.
Как её ни стирали
годы предыдущего тысячелетия
христианской человечности.
Первый годик.
Тайна, как всадник медный,
пытается догнать,
а двухтысячный уходит,
как поезд, который нас не дождался.
Мы догадывались: зима оденет
уходящий год в печальные платья,
и снег закружит,
но не вымаливали
ничего пустыми словами.
Только чистым дыханьем.
Комиссия ангелов возвещает: годен.
В иных словах – одна внешность.
В этих – душа и нежность.
«Стоять гражданка.
Я вас люблю!»
Нет, нет! Я писатель,
а не испытатель прочности чувств.
Кто заказывает – платит.
Кто завязывает – плачет.
Между нами – два метра
времени. Расстоянье не весть какое.
Не надо названивать. Идти к врачу.
Нет основания
мыслить стихами.
И, всё-таки, между нами
два моста, и оба разрушены
рекой по имени «Лето».
+++