Дрожит огарочек моей свечи.
Мигает пламя язычком неярко.
Опять пишу при огоньке в ночи.
Под крошечною золотистой аркой.
Как жили при лучинах и свечах?
В потёмках разжигали предки печи…
О чём они бранились сгоряча ?
Так быстро наступает зимний вечер…
Чуть телефона теплится заряд.
И разговор - спасеньем в море мрака.
Дрожит огонь кусочком янтаря…
Молились? Дети начинали плакать?
Не страшно мне. В душе ещё тепло.
А мрак рассеется! И свет зажжётся!
И телевизор, войны, и кино… -
всё это обязательно вернётся.
А, может, нам сначала всё начать?
Молиться?
Верить?
Рано спать ложиться?
А, может быть, с началом всех начал
появится последняя жар-птица?