Стоит на сцене лицедей,
Толпу народа развлекает,
Он шут, он Бог, он Прометей,
Но ничего о нас не знает.
А мы все разные сидим,
Кто на галёрке, кто в портере,
Лишь только деньги отдадим,
Но не повысимся в карьере.
А девочки ликуют и орут,
И всю любовь свою к ногам его кидают.
А мне и к сцене подойти-то не дадут,
Поди в грешном уже подозревают.
А я простой провинциальный балагур,
Поэт, историк, психа-аналитик,
Смотрю с ухмылкою, на тех дешёвых дур,
Еще не гений, но уже не критик.
И ухожу под вечер не спеша,
В свою пустую, холостяцкую квартиру,
А лицедея странная душа,
Воткнула в сердце мое острую рапиру.