Разбуди меня полшестого!
Завтра снег, и сугробы к пятнице.
И пушистым пальцем сосновым
начертал на снегу в сумятице
ветер в танце своем простуженном -
все согласно сезонной динамике.
И четверг у меня загруженный,
вся неделя с кнутом и пряником.
Только в снах всё время мерещится,
что зимы не будет больше,
просто сон на четыре месяца,
темнота, одеяло толще...
В остальном же такая обыденность,
будто лета и не было вовсе,
сожалеть о когда-то увиденном -
не позволила звонкая осень.
Растворяются годы стремительно
в предрассветных туманах мятных,
вечерами немного томительно
провожать птичьи стаи к закату.
Словно им из вагончика машешь,
будто хочешь луне довериться,
с каждой пятницей небо старше,
и Земля в твоем сердце вертится.
14.12.14