Милая, помнишь, с тобой такое бывало:
всё не так и не то, ты себя измотала,
торопливо в пальто укуталась, сбилась с ног,
а я ничем тебе тогда не помог.
Как мы встречали закаты в уютных кафе,
сентиментально твердили, что мы - половины две;
в твоей душе горели костры на хрупких мостах,
наша любовь была у всех зевак на устах,
я был, как головоломка сложным, а ты - проста.
Я попытался все чувства к тебе уложить в пару книг -
но не вместились, и обернулась та пара сотнею вмиг;
я захотел тебя спрятать, украсть, защитить от всех,
но ты летела, сбивая преграды, по встречной полосе.
Твои слова, как пули, меня рикошетили:
зря, очень зря, мы друг друга всё-таки встретили;
мне бы хоть на день, как раньше, всем для тебя стать,
но ты не можешь замедлить свой бег и перестать искать,
словно от скуки пустой глянец лениво листать.
Я не люблю эти звёзды и небо, этот дождь за окном,
если ты была рядом - мирился, только это случалось давно;
в этот миг я пытаюсь все чувства в пару строчек сложить,
но лишь на пару забитых до тошноты слов хватило порывов души.
И я надеюсь, милая, что ты счастье нашла и к нему спешишь.