«Поэт в России больше, чем поэт…»
А я поэт иль эхо горьких слов?
Звучит во мне простуженный сонет
И кашляет усталая любовь.
А вы, поэты, тысячи других?
Стихи, наверно, ваши хороши…
Таких же неизвестных и нагих
С осколочками солнечной души.
Пестреет даль розанами ветров,
Я принесу цветы, а ты прими,
Прими скорей отвар моих стихов,
Стихов неуспокоенной Земли.
И если плакать, плакать – так до дна
Над строками, которые кричат:
- Смотри скорей! Вернулася весна
Галдёжом новорожденных галчат.
«Поэт в России больше, чем поэт…»
Не надо говорить мне снова лесть.
Когда я сочиню ещё куплет –
Я принимаю жизнь, какая есть!