…а где-то психоделические стихи,
как выверты разума, как извращение истины,
рыскают, прыскают себе в кулачок, хи-хи,
вдруг не понравится, если в лицо-то брызгают.
А кто-то в коконе из интровертных тог
рад бы построить свой Вавилон, да не с кем,
и незачем, поздно. Суть-то, конечно, в том,
что маслом давно и густо залиты рельсы,
больше и дальше – смысла всё меньше, да,
бедная Аннушка – корм для культуры эмо…
…нагроможденье слов, будто города,
только совсем пустые, и в том проблема.
Некому обживать «нехороших квартир»
эзотерически-пыльных квадратных метров,
мечется крик мой в чрево вселенских дыр:
«Где та вселенная, эй, человече, где ты,
ну, отзовись!..» И вдрызг разбивается эхо…
а до него здесь когда-то исчезла я.
Некому даже шепнуть: «Что ж вы, люди…Эх, вы!
Если вселенная – в каждом, то где моя?..»