Писать прокуренные строки
Под бесконечный звон бокалов,
Брать у тостов письма уроки…
Как этого ничтожно мало!
Для духа творчества, что может
Витая праздно… Так… Шутя…
Забавы ради потревожит
Прикосновеньем и меня?...
М-м-м… Нет до беспечных ему дела!
От празднеств он бежит туда
Где, от полуживого тела
Исходит грусть и тишина…
Где в пачканных чернильных пальцах
Чувствительно дрожит перо
И в мыслях, на подобие танца
Кружит желание одно…
Вкусить амброзии нетленной,
Найти бессмертие в веках,
И духом прибывать в вселенной
На веки вечные в стихах!
А шум веселый, смех и песни…
Для духа творчества претит,
И я ему неинтересен…
И потому он прочь бежит…