Слишком быстро проходит время.
За окошком кружатся листья...
В беспорядочном их круженьи
Различаю мотивы вальса.
Мне подумалось: песня листьев
Отчего-то сродни метели,
Той серебряной канители,
Что зовется у нас печалью.
Мне подумалось: этот шорох
Отчего-то так много значит,
Что-то важное очень прячет.
От того стольким людям дорог...
В вихре буйного листопада
Календарные кружат листья.
И рябины горькие кисти
На ветвях, потерявших листья,
В тишине опустевшего сада.