О чём поёт труба, когда – как в темноту –
в неё вопят распластанные губы,
вдыхая жизнь, отчаянно и глупо,
в мою вселенную, прижатую ко рту?
Со всхлипом падает и бьётся в клочья ночь,
стирая кровь с лица земли по капле,
а в пустоте упрямо пляшет скальпель,
взлетевший вдруг из глубины дрожащих нот.
И пусть безумствует ликующая плоть –
чем громче крик, тем слаще станет мясо,
но мудрецы уходят восвояси,
преобразуя вдохновение в тепло.
Да будет боль, да будет страх, да будет стыд
за то, что мы – как боги – сотворили
и, оборвав подаренные крылья,
ползём в придуманные райские кусты.
Молчи, пожалуйста, безумие моё!
Ну что с того, что кончились герои,
зато есть щи, да каша на второе –
о чём поёт труба, кому она поёт?