Прости, наверно виноват.
Хотя бы в том, что я люблю.
Восторженный свой прятал взгляд
из страха, что все погублю.
Прости молчание мое.
И разговор по пустякам.
Я гнал предчувствие свое
что не судьба быть вместе нам.
Прости мне за мои стихи,
что рождены от чувств к тебе.
Их строки вовсе не легки...
Они как боль в моей судьбе.
Прости меня, моя любовь.
Но образ твой я не сожгу.
Пусть дальше будоражит кровь.
А по-другому... не могу.