Зависим мы от стылых декабрей,
январских беленьких постелей,
февральских вьюг, весенних дней,
апрельских свеженьких пастелей.
Мы дышим с ними в сентябрях,
в поющих листьях листопада.
И мёрзнем в серых октябрях,
не думая, что это нам награда.
Награда слушать и дышать,
кружиться в листопадной вьюге.
В метелях петь. Замрёт на миг душа.
Причудлив мир в космической округе.