Блики прошлого, стеклами битыми,
Режут кожу души истонченную.
И не в рубище, в шелк облаченную,
В топь увязши стопами немытыми.
То ли птица, скитаясь, заохала,
То ли газ из болота пузырится,-
Важно то, во что стон этот выльется,-
Жизнь за лесом, а смертушка около...
(Сергей Шварц 05.01.15 в 04.01.15)
Дотянуться бы рукой.
До цветных ракушек на дне.
И вдохнуть чистого воздуха.
Но полотенце мокро от крови.
И волны смыли противогаз.
В чужих руках твоя винтовка.
И чужой штык мотает твои кишки.
А ты всё ныряешь, снова и снова.
Близко омут. Но не увидеть тебе дна.
Солнце не пускает. Не принимает тьма.
И ты завис, не зная, где верх и где низ.
Чьи-то руки всё погружают твою голову.
В их глазах пустота. И нет тебя там.
05.01.15 в 22:26:15