Я скоро стану пахнуть, как старик:
Карболкой, пылью, забродившей брагой,
Пиджачной парой, что носить привык,
Потёршейся медалью " За отвагу",
Бумажным тленом позабытых книг,
Прочитанных порой до половины,
Заплесневелым запахом интриг
И ароматом спеющей малины,
И терпкостью уже умерших губ,
Когда - то целовавших до рассвета,
Я буду пахнуть, как столетний дуб
Под солнцем пламенеющего лета,
Как почва, что весной обнажена
И ненасытна к середине мая,
Растит в себе чужие семена
И прах чужой покорно принимает...