Посреди заметенных рождественских снегом улиц
В окружении вечно спешащих холодных людей
Я хочу прокричать в воздух имена всех мучениц,
Заложивших себя на блюда жертвенных любви алтарей.
Всем известен сий спор: любить или быть любимой?
С одной стороны ты только даешь, с другой получаешь сполна.
Себя целиком отдавали те женщины, девочки, девушки те,
Взамен на них сыпались иглы злобы как бабочек кокона.
Собою пожертвовав, обретая счастье среди руин,
Они разрушали сердца влюбленных других.
И порочный круг продолжал идти дальше,
Разрушая все больше жизней ни в чем не повинных.
Так, правильно ли, скажите? Быть может лучше жить, не любя?
Целовать нелюбимого, его обнимать, и пытаться счастливой быть, но не любя?
Ведь обманка все, мы выбираем будто на рынке,
Когда спрос с предложением пересекутся.
Целые книги об этом написаны - лишь прочитай,
А новые мученицы собираются прыгнуть в горящий котел,
Наплевав на все книги, забыв про устои,
Их манит пыл красноты обольстительной.