Кроме тебя и меня жили – спешили – были
много людей на Земле, помню, - мне говорили...
Но я не верил и почитал вымыслом жутким
все эти россказни, все эти бредни, все шутки.
Но до меня, до тебя тоже текли столетья –
русла иссохших веков прячут отметки плети –
даты, события тело наполнят ознобом...
Сущность истории – горб?.. Или пляска за гробом?..
Где нас носило, скажи, словно по ветру крохи?
Где же мы были с тобою все эти эпохи –
в годы, где мир обретал то святых, то ублюдков?
Если вдруг всё осознать, то лишишься рассудка –
если понять то, что было, и где в это время
мы пребывали, не выдержит темя,
лотосом белым раскроется в небо – в пространство,
соединившись с Любовью (читай: с постоянством),
лишь осознать то, что было со мной и с тобою...
Кто-то сказал: «Всё проходит». С бездонной сумою
это вот самое «Всё», говорят, забирает с собою
нас по частям – навсегда. Люди кличут Судьбою,
то, что «проходит», и как у кого «Всё проходит».
Вроде, похоже у всех, но по-разному вроде...
Где же мы будем, скажи, не сейчас, а когда-то
в час, когда стрелки без нас побегут циферблатом?..