Что может быть дороже дома —
Уютной, отчей колыбели?
Где половицы скрип знакомый,
Как-будто соловьи запели.
Где дверь тебе всегда открыта,
А стены ждут прикосновений.
Где все плохое позабыто,
И спит под снегом куст сирени.
В нём живо всё, что так беспечно
Разбрасывать готова юность.
Не дремлет старенькая печка,
Огнём январским встрепенулась.
Наверно это ностальгия —
Быть совершенно не корыстным.
Завьюжит снежная стихия
Тропинки по которым рыскал...
И дом отдаст вдруг, что копилось,
Что собиралось по крупицам.
Как дождь оказывает милость,
Омыв, проснувшиеся лица.
Подшивку толстую журналов,
Две пары валенок, галоши,
Набор в коробке, шесть бокалов,
Гагат из бабушкиной броши.
Старинный канделябр из меди,
Латунный тазик для варенья,
Фигурку грациозной леди,
Сухие травы и коренья.
Подарит запахи любимых,
Отменных пирогов из яблок,
Затронув тайные глубины
Твоих волшебных детских сказок.