Моим стихам, написанным, как прежде,
На старой кухне, рядом с чугуном,
Чернеющим, как дырка на одежде,
Как небо за окном,
Плюющимся, как будто попрошайки,
На фрак того, кто следует на бал,
Моим стихам, закрученным, как гайки,
Бушующим, как шквал.
Стирающим границы пониманий,
(Где их никто не сможет трактовать),
Моим стихам, как рокоту восстаний,
Не нужно будет врать.